От автора

Ночь никогда не проходит быстро – это первое, чему учит бессонница, и история Демиурга и Поэта была коротка, как полёт капли с крыши весной, глупая история, которая не учит ничему – но почему слова должны учить? Учить может только свой опыт – горький, но неизбежный – очередная миниатюрная копия концепции всей жизни…

ПДиП

Однажды вечером, когда осень кажется не тусклой и унылой, не временем бессмысленных бессвязных стенаний по былому, а просто мгновениями, когда можно поразмыслить над жизнью, сидя на лавочке у подъезда, когда тебя согревает рыжее солнце – как будто пушистая кошка трётся об ногу, когда листья шуршат под ногами, как время, как страницы книг, что хранят сонмы историй…
Однажды вечером, вечером, что, возможно, подарил миру своим последним желанием Волшебник, заплатив цену сияния своей мечты, разогнав тучи, прекратив дождь – лужи ещё не высохли, а вода в сотнях маленьких ручейков светилась под лучами солнца – смеялась, убегая в её одной ведомые дали – может в канализацию, а может и в мир из снов, где всё наоборот…
Однажды вечером Поэт решил написать Стихотворение. О чём? О любви, ненависти, бесконечности жизни или неизбежности смерти? Неважно – главное – мотив – только он определяет Поступок. В любом случае, Поэт был доволен Стихотворением, но он не сделал в этот вечер ничего особенного – в сравнении с другими – только то, что мог повторить ещё и ещё, а потому и цена этого поступка могла бы быть одной строчкой в истории Мира – совсем немного – столько же, сколько собаке, наложившей кучу у дерева в парке.
Волшебник сидел на скамейке и плакал – от счастья – от горя – от безысходности – какая разница – слёзы универсальны – они могут выразить всё и ничего, но никому не дано понять – что именно спряталось в слезинке – даже тому, кто ненароком обронил её – даже цветы не знают об этом – их слёзы – их лепестки, и если они падают, то и цветок рассыпается, умирает – слёзы для них – неизбежность времени и бесконечная красота ничто впереди.
Что оставалось делать Волшебнику без волшебства? Жить? Правильно. Всегда правильно. Всегда одно и то же.
Что вообще значит «жить»? Совершать действия – стук сердца; чувствовать, мыслить – быть «человеком»? Бесполезный вопрос – просто шум ветра в полуголых ветвях над головой – мы живём – всё равно не можем встать на обратную позицию или посмотреть со стороны, хотя бы…
Демиург пока ещё творил – но это был уже последний его мир – последние штрихи последнего Творения – как-то одинокий странник – Квин – закончит в нем свой путь… Демиург ощущал усталость – предчувствие скорого падения, но пока ещё был самим собой – Творцом, а значит был сконцентрирован на создании новых, комбинации старых форм… Пока что бесполезен, хотя откуда взялось сочетание «пока что»?
Амели сидела на крыше 10 этажного дома, на последнем этаже которого и находилась её 2-х комнатная квартира – она любовалась этим прекрасным закатом – этим морем света в мгновение после промозглой серости – безысходности исходящего с неба дождя. Может быть, Амели была счастлива в этот момент – человеку вообще нужно совсем немного для счастья – многое рождает лишь желание большего – а счастье – это не количество… даже не качество – это случайность – монетка, вставшая на ребро.
Костёр солнечного пламени догорал – тлел где-то у горизонта, и лишь Амели видела его в тот момент – улыбалась, витая в своих грёзах, мыслях – мечтах, что были ведомы ей одной.
Солнце зашло наконец – к сожалению – снова и снова – всегда даря грусть – хотя рассвет иногда и не дарит радости – только обречённость нового дневного цикла – круга, что постепенно разойдётся по глади воды не оставив ни следа – иногда усталость от цикличности, предсказуемости толкает людей на странные поступки – а чаще не толкает – просто бесполезное умозаключение, каких много ещё…
Наступила ночь. Немного сырая, всё ещё хранящая память короткого всплеска, широкого мазка рыжего тепла земля постепенно застывала в молчании жухлых травинок. Звёздочки рассыпались по небу, цепляясь за чёрную ткань космоса, и ни одна не спустилась на землю, чтобы погрустить вместе с Волшебником, обречённым на вечность одиночества теперь. Каждому своё – все мы стоим всего, но наш или не наш выбор – целая феерия выборов лишают нас то одного – то другого и в конце остаётся лишь тоненькая ниточка единственно возможных событий – ниточка судьбы – на которой ты болтаешься и ждёшь, пока кто-то не перережет её или ты сам не наберёшься смелости сделать это.
Поэт брёл по улицам города – бесцельно – бессмысленно – просто потому что ему нравилось идти куда-то, нравился шанс найти свою сказку – свою вечную улыбку – то, чего не добиться исписав даже миллиард листов или собрав все деньги мира – ему нравилась надежда, которая есть всегда – хоть что-то постоянное среди бесконечной изменчивости – как вечная любовь, которой люди лишены со времени изгнания из рая.
Амели всё сидела на крыше – сочиняла и рассказывала себе и звёздам наверху стихи, которые никогда не будут написаны – она вообще не писала свои стихи – не потакала своему тщеславию, которого, наверное, и не было у Звёздочки – Амели.
Что было бы, если бы Поэт и Амели встретились? Кто знает, но известно, что их ниточки судьбы никогда не пересеклись в этом мире – в этой жизни. Поэт так никогда и не узнал Амели, хотя, возможно, видел её во сне как-то раз, и Амели так никогда и не узнала Поэта… Они, как будто, прошли рядом, смотря в землю, а не в бездну чувств, мыслей глаз – алых, как кровь и серых, как плащ из загадок.
Этой ночью Демиург познал отчаянье – то, что Волшебник знал всегда, а Амели не узнала никогда.
Этой ночью кто-то лежал, задыхаясь и харкаясь кровью, в насквозь прокуренной квартире с давным-давно выбитыми стёклами и смотрел, роняя редкие слёзы, свои воспоминания – открывая тайники памяти, где был целый мир: красота, радость, смех и боль, боль, боль…

ПДиП: О грустных вещах…

Случайность? Хруст веточки под ногой – что тебе в нём? Просто идёшь дальше – иногда смотришь под ноги, но нет чувств, когда вокруг много таких – или где-то много таких? А если их нет больше нигде, таких, то что делать?
Случайность? Просто проходишь мимо. Снова и снова – есть лишь одна проблема – все мы ходим кругами – снова и снова, снова и снова, снова и снова – какая разница – мы все мало смотрим по сторонам – правильно – иначе не будет движения – будет созерцание того, что есть – разве нужно что-то большее?
Случайность? Набор бессмысленных фраз, в которых можно иногда найти какую-то мысль, чувство, но есть ли оно там? Да. Не все слёзы замечаешь – иногда плачешь во сне – когда смеёшься в своих мирах, но ты там не будешь и это больно. Не очень.
Случайность? Иногда не знаешь, что говоришь, думаешь, пишешь – просто описываешь настроение – пишешь отзвуки далёких мыслей, чтобы не повторяться – без темы и идеи, надеясь, что поймёт кто-то – а может и расскажет тебе – но напрасно – никто никогда не рассказывает – кому какое дело – Зачем?
Случайность? Вдруг получиться ответить на вопрос, на который нельзя ответить – Зачем? – но зачем? – просто так – возможно этот ответ правильный. Всегда. А возможно это и не ответ вовсе, а просто смысл жизни – творец вполне мог иметь чувство иронии, правда? Нет. Но какая, опять же, разница?
Случайность? Все события предсказуемы или каждый меняет мир так, как хочет – но все одновременно? Может быть, случайностей нет, а может каждое следующее мгновение случайно? А может это одно и то же? Кто тебе ответит? Ночь? Она знает всё, но не слышит тебя. Цветы? Ты недостаточно хорош для их ответа. Демиург? Даже у него есть капелька жалости.
Случайность? Просто наброски – наброски, наброски, наброски, наброски – а где же жизнь? Иллюзия? Незаконченный никогда рассказ? Или просто не понимаешь, что он закончен с самой первой своей буквы – бессмысленен, как череда Случайностей?
Случайность? Логика? Интуиция? Какая разница – всё равно результат один и тот же – всё равно иногда просто не хватает таланта что-то изменить – или таланта нет вовсе – просто фарс – очередной – для себя – для других – что-то, что можно назвать маской – неизменно уродливой и шаблонной – приклеенной к лицу и если отодрать, то будут лишь кровь, мясо и капельки слёз, всё ещё летящие вниз – медленнее тебя.

(с) LorD[ALsi]

Все права защищены. Незаконное копирование преследуется согласно закона об авторском праве.

(текс приводится в оригинальном варианте - без правок.)